PATIOS TRASEROS. Para América latina, si se omiten las inflexiones que aporte a la oratoria del balcón del palacio de Miraflores, resulta en suma relativamente indiferente el vencedor en unas elecciones de un dramatismo más restricto que las primarias que las precedieron: una prueba suplementaria de que el poder regional de Washington ha menguado hasta unas dimensiones inescrutables cuando McCain vivió su hora heroica como prisionero de guerra en Vietnam. Por sobre todas las cosas, el nuevo inquilino de la Casa Blanca se comportará de una manera llamativamente similar a la del segundo período de su antecesor. No se tentará por la polémica chavista, y se apoyará sobre sus aliados México, Colombia, Perú y Chile.

COMERCIO CARNAL. McCain, que nació en Panamá, siempre menciona a Brasil entre los mejores amigos de su país. Acaso Obama, por quien las clases medias latinoamericanas manifiestan el mismo afecto entre progre y sexual que cuatro décadas atrás reservaron al católico John F. Kennedy, sea el más duro negociador para países que aspiran a los estremecimientos de un libre comercio en cabina privada con la hiperpotencia. El altivo, doctoral candidato negro, para captar a los proletarios blancos de las zonas industriales deprimidas, ha prometido renegociar el Tratado de Libre Comercio con Canadá y México. Y se opone a firmar uno análogo con Bogotá. Como la recesión será el problema que atormentará al nuevo presidente, estas posiciones se radicalizarán.

ALDEAS LOCALES. Cada cuatro años, el primer martes después del primer lunes de noviembre, los ciudadanos norteamericanos eligen a su presidente de un menú limitado a sólo dos opciones viables. Con institucional puntualidad, la política doméstica se vuelve internacional, y el votante pueblerino y suburbano la primera presa de la seducción política. El republicano John McCain elige como compañera de fórmula a Sarah Palin, ex alcaldesa de una ciudad alaskeña de 9 mil habitantes, con el mismo cálculo que anima al demócrata Barack Obama en su cortejo, no siempre exitoso, de los Homero Simpson de cada Springfield.

CAÑONES Y MANTECA. En campaña, candidatos que después tendrán en sus manos el maletín nuclear, el teléfono rojo y el mando del Pentágono compiten en torneos de panqueques, sudan en difíciles juegos de bowling, tragan buñuelos más bien grasos en locales de comida rápida o casera de comunidades cuyos valores todavía son agrarios, religiosos y familiares.

Si estos aldeanos pesan tanto, es por dos motivos. El primero es demográfico. No hay cabezas de Goliat como Buenos Aires; el interior está parejamente poblado. El otro motivo es el sistema electoral. En la democracia más orgullosa del mundo, el derecho a votar no está amparado por la Constitución: el pueblo no es soberano, ni el sufragio universal, tampoco hay igualdad en la participación política. La descripción puede evocar a Bielorrusia o Zimbabwe, pero se trata de los bicentenarios Estados Unidos, la primera nación del mundo en rebelarse en 1776 contra la tiranía: lo hizo precisamente en nombre del principio de la representación popular.

GRANDES ELECTORES. El pueblo de Estados Unidos no elige a su presidente, sino a quienes lo eligen. Este cuerpo aristocrático se llama Colegio Electoral, y está integrado por Grandes Electores. Cada Estado federal tiene tantos votos como diputados envía a la Cámara de Representantes, más el número de sus senadores, que siempre son dos. Los grandes electores se eligen según el principio del Winner Takes All, todo o nada. Basta que un candidato tenga un solo voto más que su rival: se lleva al Colegio Electoral todos los electores de ese Estado.

LA CORTE Y LA VILLA. La tasa de reelección de los diputados en la Cámara de Representantes es altísima, generalmente de un 95 por ciento. Y esto se debe al recorte, al gusto de los políticos mayoritarios, de las circunscripciones uninominales en el interior de los Estados. Así, ocurre que dos grupos de casas donde viven blancos, rodeadas por una villa donde viven miles de negros, sean dos circunscripciones –y la villa, una sola. En total, tres votos. Aquí la paradoja final de Obama. Para triunfar en la elección, el primer candidato negro de la historia, que ha hecho del cambio su repetido lema, puede ser el rehén del voto de los blancos de siempre, o de sus hijos.

(*) Crítica.

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